Esas montañas de agua, inmensas

van y vienen, sin parar con sus espumas

sin saber lo que traerán, ahí están

Siento que ellas llegan y se van

lo mismo que este invierno que se va

Galernas del Cantábrico bravío, ahí están.

Sin parar, una tras otra, las miro

sigo mirándolas sin parar, me inspiran

siento que poco a poco vienen y van

pero ellas, siguen y siguen, sin parar.

Montañas de agua inmensas, con su espuma

sopla el viento, fuerte, pero ellas bravías

se resisten, no paran, montañas de espuma

ellas vienen y van, sin parar.

Montañas de espuma, no me quieren dejar

ese mar tuyo, es el mar mio, ese mar mio y tuyo, es el mar de todos

aguas mas frias, aguas mas calidas

alas mas calmas, olas mas remolinas pero al final eso, es el mar

nos trae las olas, pero tambien se van

Cantábrico, mar bravío donde rompen las olas de los sueños rotos,

Cantábrico mi mar bravío, aquí está.

Me escribe un email mi amigo Paco, el de Los Boliches, preguntando sobre la leyenda de la “ Banyera de Ses Dones”, que ha oido por ahí. Desconoce que estoy en tierra y que hoy es un lunes nebuloso , propiciado por la aparatosa tormenta de chupitos en la que me he visto envuelto este finde por aquello del reencuentro con la cuadrilla de amigos/as). 

Tras documentarme, pues me sonaba a chino, le he contestado por el mismo medio (tengo que tenerle contento por aquello de los espetos de sardinas con que me obsequia cuando me dejo caer por allí).

Como el día no está para mucho pensar, aprovecho para llenar un hueco del espacio. Y así vengo a decir que en Tossa de Mar existe la cala de Mar Menuda, a la que en 1236 llegó el fraile Ramón de Penyafort, procedente de Italia, justo a tiempo de bendecir a un moribundo que agonizaba en la playa. La leyenda afirma que se abrieron las rocas para que éste pudiera pasar. Y que se pueden observar unas vetas de feldespato, en forma de cruz, que han fundamentado esta tradición.

Lo de Bañera de las Mujeres, o también bany de Diana, se debe a estar alejada de la población y por tanto, en aquella época, exenta de mirones ¡digo yo!.

 ¡Ale!, pues ya lo sabeis.

Quiere hoy el navegante darse una satisfacción personal: dedicarse unos poemas.

No es egolatría, nada más lejos. Es necesidad de sentirse bien uno consigo mismo, ahora que en breve voy a descansar en tierra unos días, tras unos cuantos periplos por esos Océanos de Dios.

Solitario, mudo, ceñidas
las sienes de hojas otoñales.
En la boca reseca el gusto
de la sal de todos los mares.
La sal que dejaron las olas
de los días al derrumbarse.

(José Hierro)

...
Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio, que no espere.

(Gilberto Owen)

Mar  distante.

Si no es el mar, sí es su imagen,
su estampa, vuelta, en el cielo.
Si no es el mar, sí es su voz delgada,
a través del ancho mundo,
en altavoz, por los aires.
Si no es el mar, sí es su nombre
es un idioma sin labios, sin pueblo,
sin más palabra que ésta: mar.
Si no es el mar, sí es su idea
de fuego, insondable, limpia;
y yo,
ardiendo, ahogándome en ella.
(Pedro Salinas)