Un eco perdido en el tiempo!

cruzó los valles,

pasó por los puentes,

se elevó por los abismos,

y en su andar llegó

a un marino adormecido

que al escucharle dijo:

¡Yo me creía solo,

y Dios a mi ser ha consolado!,

al ver que no soy el único

que triste vaga sin puerto.

El reconocimiento de lo que los demás hacen por nosotros es, quizás, la mejor de las monedas con la que podemos pagar lo que recibimos. Muchas personas se brindan a nosotros de diferentes maneras, pero dándonos un único mensaje: el del amor. Y el amor es la única respuesta que podemos tener para con quienes nos brindan ese sentimiento puro. Y toda vez que podamos retribuir lo recibido, en forma de cariño, de mimos, no debemos dudar en hacerlo. Porque si el recibir nos hace sentir bien, el dar nos hace sentir mejor.  Ojalá nos alcance la vida para poder cumplir con todas nuestras deudas de gratitud. Ojalá nos alcance la vida para retribuir en algo todo el cariño que recibimos...

Mientras tanto, Carmen, te dejo este poema:

Dime cosas al oido.

Dímelas, que yo te escucho.

Dime que me quieres mucho,

como a nadie has querido.

Dime que cuando no estoy

estoy en tu pensamiento.

Dime de tu sufrimiento

cuando digo que me voy.

Dime que cada mañana

te despierto con un beso

y que cuando sientes "eso"

soy el sol en tu ventana.

Dime que eres el hada

que proteje mi camino.

Dime de nuestro destino....

Bésame, no digas nada!

Me cabe la dicha de albergar en este modesto espacio esta plegaria de Germán Diogracia, al que siempre agradeceré el detalle con este impenitente navegante.

Busqué en el espacio infinito de la mar,

la línea recta a la que nunca se llega.

El viento en la cara, los cabos nudosos

endureciendo la piel y la sal de la mañana

brillando en la cubierta desteñida de los días.

Encontré tierras extrañas, con hombres umbríos,

sin más sueños que el próximo día.

Con dioses de pura piedra y ciegos ojos.

Escuché sus lamentos, oí el rumor de sus gritos

a la nada y el patético silencio de sus santos.

Asistí absorto a sus esperanzas insensatas,

A sus sueños de vida en la muerte y sus dioses callaron lo que no podían dar.

Y mientras aún soñaba con el mar y con timones dóciles en mis manos,

comprendí la verdad, el espanto, la risa de los reyes en sus tronos democráticos.

Entonces, una noche en que la luna gris se asomó indecisa sobre los oscuros

y altos edificios, supe que mi lugar no estaba allí, si no allá.

Y partí buscando la simple verdad de paz y tormentas, de agua y soles.

Sin más deseo que el viento y con la única sed de cielos y estrellas.

Una mañana de frió invierno dejé atrás a los hombres,

huí montado en las ásperas olas de julio, hacia el cálido norte.

Al horizonte eterno que marca el fin inexorable de nuestros sueños.

Hacia la vida que no es otra cosa (libre de dioses y tiranos)

que la sucesión de días multitudinarios de gaviotas y delfines.

Ahora los vientos acarician las velas, mientras mi manos marineras

me llevan, firmes al timón, hacia todas las estrellas que puedo ver.

Hacia tantos amaneceres como queden, hacia tantas noches en que

sueñe con otros días luminosos, mientras la ola,

en su juego de amor golpee con delicadeza mi nave blanca,

como un tambor cuyo sonido surja de los profundos abismos,

a los que un día partiré, entonces para siempre

y no habrá en ese tiempo falsos dioses de piedra,

ni lápidas para mi nombre, solo la ola inmensa

cubriendo la exhausta y atribulada historia de los hombres.

Hombres engañados por otros hombres perversos.

Las jarcias silban el canto eterno de las sirenas

y entonces soy feliz.

De consumida sal y garganta en peligro
están hechas las rosas del océano solo,
el agua rota sin embargo,
y pájaros temibles,
y no hay sino la noche acompañada
del día, y el día acompañado
de un refugio, de una
pezuña, del silencio.

En el silencio crece el viento
con su hoja única y su flor golpeada,
y la arena que tiene sólo tacto y silencio,
no es nada, es una sombra,
una pisada de caballo vago,
no es nada sino una ola que el tiempo ha recibido,
porque todas las aguas van a los ojos fríos
del tiempo que debajo del océano mira.

Ya sus ojos han muerto de agua muerta y palomas,
y son dos agujeros de latitud amarga
por donde entran los peces de ensangrentados dientes
y las ballenas buscando esmeraldas,
y esqueletos de pálidos caballeros deshechos
por las lentas medusas, y además
varias asociaciones de arrayán venenoso,
manos aisladas, flechas,
revólveres de escama,
interminablemente corren por sus mejillas
y devoran sus ojos de sal destituida.
Cuando la luna entrega sus naufragios,
sus cajones, sus muertos
cubiertos de amapolas masculinas,
cuando en el saco de la luna caen
los trajes sepultados en el mar
con sus largos tormentos, sus barbas derribadas,
sus cabezas que el agua y el orgullo pidieron para siempre
en la extensión se oyen caer rodillas
hacia el fondo del mar traídas por la luna
en su saco de piedra gastado por las lágrimas
y por las mordeduras de pescados siniestros.

Es verdad, es la luna descendiendo
con crueles sacudidas de esponja, es, sin embargo,
la luna tambaleando entre las madrigueras,
la luna carcomida por los gritos del agua,
los vientres de la luna, sus escamas
de acero despedido: y desde entonces
al final del Océano desciende,
azul y azul, atravesada por azules,
ciegos azules de materia ciega,
arrastrando su cargamento corrompido,
buzos, maderas, dedos,
pescadora de la sangre que en las cimas del mar
ha sido derramada por grandes desventuras.

Pero hablo de una orilla, es allí donde azota
el mar con furia y las olas golpean
los muros de ceniza. Qué es esto? Es una sombra?
No es la sombra, es la arena de la triste república,
es un sistema de algas, hay alas, hay
un picotazo en el pecho del cielo:
oh superficie herida por las olas,
oh manantial del mar,
si la lluvia asegura tus secretos, si el viento interminable
mata los pájaros, si solamente el cielo,
sólo quiero morder tus costas y morirme,
sólo quiero mirar la boca de las piedras
por donde los secretos salen llenos de espuma.

Es una región sola, ya he hablado
de esta región tan sola,
donde la tierra está llena de océano,
y no hay nadie sino unas huellas de caballo,
no hay nadie sino el viento, no hay nadie
sino la lluvia que cae sobre las aguas del mar,
nadie sino la lluvia que crece sobre el mar.

Un día habrá una isla
que no sea silencio amordazado
Que me entierren en ella,
donde mi libertad dé sus rumores
a todos los que pisan sus orillas.

Puerto de Gran Canaria sobre el sonoro Atlántico,
con sus faroles rojos en la noche calina
y el disco de la luna bajo el azul romántico
rielando en la movible serenidad marina
Silencio en los muelles en la paz bochornosa,
lento compás de remos, en el confín perdido
y el leve chapoteo del agua verdinosa
lamiendo los sillares del malecón dormido
Fingen en la penumbra fosfóricos trenzados
las mortecinas luces de los barcos anclados
mirando entre las ondas muertes de la bahía.
Y de pronto, rasgando la calma, sosegado,
un cantar marinero, monótono y cansado,
vierte en la noche el dejo de su melancolía.