Al regresar del accidentado viaje por Oriente Medio que con tanta ilusión habíamos proyectado unos cuantos amig@s de mi pueblo que deseábamos recorrer algunos lugares por donde cabalgaron aquellos Caballeros Cruzados europeos de las míticas Ordenes religiosas-militares como fueron los Templarios, los Teutones, los de Malta, del Santo Sepulcro, etc, etc., no puedo por menos que dedicar unas breves líneas a un ángel de carne y hueso, que nació hace setenta y dos años allá en Córdoba (Argentina) y de muy jovencito retornó a la fe y a la tierra prometida de sus antepasados, castigada desde hace siglos por la intolerancia, los fanatismos político-religiosos y el holocausto reciente.

Y este ángel-persona, que por encima de convicciones religiosas, de fundamentalismos y demás ismos imperantes en la zona por donde se mueve, peligrosa zona afirmo yo, apareció ante nosotros en unos momentos delicados en que nos vimos envueltos sin haberles propiciado intencionadamente y gracias a sus contactos, a su larga experiencia y conocimiento del terreno, y a “untar” a unos pseudo milicianos, en pocas horas, al anochecer de una tarde nos situó en algún punto de una frontera no física sino trazada con odio y sangre y trasladarnos a un aeropuerto internacional para retornar a España.

No tengo intención de escribir nada en mi Blog sobre este viaje, es mejor olvidar para no caer en la tentación de escribir apasionadamente de un conflicto de difícil solución desgraciadamente, además de no contar con material fotográfico que nos fue requisado junto con otras pertenencias personales.

Así que reitero mis gracias a ti Jaime, al ángel-Jaime, que como me dijiste al despedirnos, los cordobeses arrastráaaaaais muuuuchooooo al hablar.   

Que Dios te siga protegiendo, amigo.   

Pues resulta que he pillado unas cortas vacaciones y  los “iluminad@s” de esta pandilla que tengo en el pueblo han tenido de ocurrencia de organizar un viaje. Podría haber sido a Hawai y o las Seychelles en régimen de TI o al menos MP, y disfrutar cogiendo cocos, pero no, hay que calzarse las botas y apañar la mochila e ir a visitar los antiguos dominios en Oriente de los Cruzados pertenecientes a aquellas míticas Ordenes Militares de los Templarios, los Teutones, los de Malta, del Santo Sepulcro, etc, etc.

¡Ay Señor, Señor, los sacrificios que tiene uno que hacer en pos de la amistad….!!!

( Ahora que no me escuchan en el pueblo, les diré que este tipo de aventuras me encantan….pero siempre es bueno hacerse el mártir…

 ¿ comprenden? jajaja).

Guárdenme el secreto, que enseguida estoy de nuevo con ustedes y espero encontrarles a tod@s en este mundo de los Espacios, total diez días se pasan enseguida. 

He vuelto de nuevo a Lisboa este pasado fin de semana por un compromiso contraido con unas amistades. Bien sabían ellos que la capital portuguesa está llena de recuerdos para mí, deliciosos que fueron en aquellos días pero con final amargo como en  ocasiones la vida te lo proporciona así. Son historias pasadas y siempre pesa más mi admiración por la Ciudad de la Luz con tranvías en las calles, fuentes públicas decoradas de angelotes, mercadillos de flores y plumas, boticas y reboticas, cafés antiguos de verdad, casas bordadas de cerámica y encajes, calles empinadas como nidos de águilas y estaciones de ferrocarril adaptándose flexiblemente a la orografía del terreno. Pocas ciudades portuarias, puedo decir, se mantienen en esa sabia prudencia de combinar lo útil con lo bello, importándoles muy poco que se les pueda tildar de retrógradas.

Dice el fado que Lisboa es “antigua y señorial”: Y esto es un valor tanto en sí mismo como en la osadía de enfrentarse a modas y mercados obligados en las metrópolis modernas. Esta ciudad es hermosa aún cerrando los ojos. Noble en su forma y en sus materiales, en sus olores cotidianos, en sus casas variopintas, y en ese trajinar constante, hablando o callando, de sus gentes por el río de sus calles.

No les recomendaría visitarla para solo echar un vistazo sobre ella, que no estaría mal, pero es preferible palpar la Lisboa construída de pequeñas cosas que proliferan por doquier. Esa Lisboa impregnada permanentemente de olor a sardinas recién asadas sobre las estufas a las puertas de las tabernas. Ese llevarte de las calles a donde ellas quieren, hasta el nido de las águilas del castillo de San Jorge o perderte camino de los muelles: Pero sobre todo contemplar sus casas, fijarse en los colores de las fachadas que el tiempo han ido difuminando quedando como viejas fotografías.

Les dejo un poema de Gabriel Sopeña que parece describir de manera nítida ese sentimiento mío de alegría/tristeza de que antes les hablaba.

Lisboa era brisa de Alfama y de mar,

mar como lanzada de sal sin secar.

Lisboa era el mundo, Lisboa era la luz,

Lisboa era mía, Lisboa eras tú.

Lisboa era un puerto donde yo atraqué,

Lisboa era un sueño dentro de un cuartel

que tus labios dulces supieron romper.

Lisboa te amaba, como yo te amé.

Derramando besos llegué hasta el final,

donde las palabras no quieren hablar.

Me serví otro trago, y otro trago más:

Lisboa era el paso hacía la eternidad.

Lisboa pedía el poema mejor,

la mirada más tierna, flores, la voz,

la sangre más joven de mi corazón.

Lisboa era el tiempo, Lisboa era yo.

Lisboa de barcos, turquesa y hollín;

Lisboa y tu pecho, Lisboa y carmín.

Lisboa era un verso, Lisboa era el sol,

Lisboa no tenía herida. Y lloró.

Lisboa fue lluvia, tabaco y canción;

Lisboa fue como un desgarro de ron

que prendió en la almohada cuando amaneció.

Lisboa gritaba cuando dije adiós.

Lisboa me grita algunos años después,

la voz más amarga, más dura que ayer.

Lisboa me cuenta que te abandoné

y Lisboa te ama,

como yo te amé.

   Un entrañable amigo llevaba años tras de mí para que asistiera a la matanza familiar del cerdo en la hermosa, desconocida y hasta hace pocas décadas olvidada Extremadura. Y este año aprovechando el estar en tierra en la época más propicia para el sacrificio de estos animales, ya que debe ser invierno para la adecuada curación de los sabrosos alimentos que proporciona, me decidí ir.

  Tengo que comentar ciertos aspectos de cara a aquellos que posiblemente vean en este rito connotaciones de maltrato y sufrimiento gratuito hacia un animal. El cerdo o guarro o marrano, que de las tres maneras se le denomina en esta tierra, era antiguamente el alimento básico de una familia durante el año. En cada casa se hacía la matanza en la que participaban todos los allegados con gran alborozo, pues era la despensa para los 365 días que quedaban por delante. Ha quitado mucha hambre durante los años de penuria. Por ello, en esa Comunidad se dice “ del guarro se come hasta los andares”, y se aproxima mucho a la realidad, pues no se desperdicia apenas nada del animal.   

  El ecosistema extremeño, especialmente el de la sierra, es idóneo para la cría del cerdo ibérico, que pasta entre encinares y alcornocales, alimentándose de bellotas durante la montanera, de la que resulta tan excelente chacina y jamones de alto poder nutritivo y delicado sabor.

  El cerdo ha sido un animal totémico en  la región extremeña y así lo indican los tempranos testimonios escultóricos de los verracos. Desde época prerromana se ha demostrado la eficacia del ecosistema existente para su cría, habiendo estado muy protegido por reglamentos concejiles a lo largo de la historia. A pesar de ser aquella zona tierra de pasto de ovejas, la influencia de la Mesta y la trashumancia hicieron que se considerase al ganado ovino como fuente de lana, no de alimento, prevaleciendo el cerdo como fuente de proteínas.

  Dicho esto, paso a relatar sucintamente lo que observé, y así el día anterior al sacrificio lo empleamos los hombres en el acarreo desde el campo de leña de encina para las hogueras, de los escobones para socarrar, las cubas de agua,  de artesas, cuchillos, máquinas de cortar y embutir y demás elementos necesarios para este ancestral rito, mientras las mujeres pelaban ajos, preparaban tripas artificiales, cordeles y distribuían los aliños precisos para los chorizos, morcones y salchichones, todo con la exactitud necesaria para que tomen su punto justo, basados en las recetas que por tradición oral han llegado a nuestros días.

  Ni que decir que estos trabajos preparatorios estaban animados por cánticos de la tierra,  bromas, chistes y chascarrillos, alegrados por buenos vinos y excelentes viandas.

  Al día siguiente tocaba madrugar y antes de llegar el alba ya estábamos encendiendo las hogueras y calentando agua en cantidades industriales, en tanto el más veterano preparaba en el caldero las consabidas migas para desayunar. Tras actuar el matarife, se prendieron los escobones secos para quemar los pelos del animal hasta dejar limpio el cuero, prosiguiendo el matanchín la tarea de evisceración y troceado del cerdo, apartando la carne destinada a embutir, los lomos, los jamones, las costillas y la manteca.

  Una vez analizadas las carnes por el veterinario llegó el jolgorio, es el momento de satisfacción general porque el cerdo estaba apto para el consumo, y con la maestría que proporciona la experiencia acumulada por los años, unos y otras comenzaron a picar la carne sobre las artesas, a aliñarla y removerla, a cuajar la sangre para las morcillas lustre, cocer la manteca y todas las operaciones necesarias hasta llegar al momento de embutir lo que es la chacina en sus variadas formas de chorizo, salchichón, morcón y morcillas, así como preparación de los lomos y el salado de los jamones.

  Es un curioso rito dirigido por el maestre que oficia ordenando con precisión los pasos a seguir durante sacrificio del animal y la posterior elaboración de los productos, en el que han participado familiares, amigos y vecinos, a los que habrá ayudar cuando ellos maten sus propios cerdos, consiguiendo así que los lazos de amistad se refuercen. Son días de mucho trabajo pero igualmente de algarabía, donde el comer y el beber se prodiga, creándose una atmósfera de fraternidad presidida por el buen humor y las canciones autóctonas.

  El haber vivido estas costumbres populares tan ancestrales ha calado en mi, y como prometí volver en otra ocasión, lo haré.

Pues vereis, que he pillado unas vacaciones en este primer mes del año y enseguida me asaltó la clásica duda existencial ¿ qué hacer en el frío Enero peninsular ?. Habrá quien piense que lo apropiado es quedarse sentado frente a la chimenea leyendo un buen libro, algo muy loable, o entretenerse poniendo fecha a las fotos del año pasado. También pasar el tiempo ordenado el baúl de los recuerdos, o repasar los apuntes tomados en su día sobre la evolución de los peces abisales.

Pero no, mi espíritu me empuja a viajar pese a pasarme buena parte del año en la mar...y no lo achaco a masoquismo…jajaja, es que soy así porque de esta manera me parieron. Y ya lo tengo decidido y la maleta casi hecha.

Voy a dedicar estos días a visitar amistades esparcidas por el centro y suroeste de la Península, y es precisamente en esta última zona donde podré por fin asistir a una ancestral ceremonia de tradición popular a la que estoy invitado desde hace mucho tiempo y es ahora precisamente la época idónea de presenciar y participar.

Y como igualmente es una tierra mágica, quiero ver in situ ciertos parajes que suscitan mi atención por los fenómenos que se suceden con relativa frecuencia, así podré satisfacer mi innata curiosidad.

Como me llevo el portátil… ¡ no os librareis de mí….jajaja!, seguiré visitando vuestros Espacios y colgando en el mío alguna cosa que vaya aconteciendo estos días. Lo prometo.

Estoy en la T-4 del aeropuerto de Barajas más perdido que el barco del arroz esperando la llegada de la peña para embarcar con destino a Viena. Pasado un rato llegan todos arrastrando las maletas y cara de haber madrugado. Saludos de ellos y besitos de ellas, más abrazos, más saludos y besitos, y ya está conformada la plantilla.

-- ¡¡ Tenemos que ir al castillo de Sissí!!,  interpela de pronto una de las chicas.

-- ¡¡Eso desde luego!!,  aseveran con firmeza sus congéneres.

-- ¿ A lo qué…..?  interroga uno de los chicos.

-- ¡¡ Al castillo de Sissí ¡!  apostillan al unísono ellas.

Aún sin acabar la frase, cada una a su manera va exponiendo su propuesta y sin solución de continuidad lo hacen las restantes, interrumpiéndose a veces:

--“ Mi madre cuando estuvo allí fue a verlo porque es precioso y enseñaban las habitaciones y el cuarto de baño….”,

“… la mía no ha ido, pero como en las películas sale tan hermoso me ha dicho que sin falta lo vea para explicárselo con detalle a la vuelta….,”

….” pues la mía me ha dicho que todo es tan romántico….tan real…. tan encantador….“

A los del género masculino se nos quedó cara de lelos escuchándolas. Creo que cada uno de nosotros pensó en ese momento: ¡ hemos organizado un largo viaje para una cuestión principalísima: ver el palacio de Romy Schneider…. y su príncipe azul !.

Y qué piensan que ocurrió tan pronto llegamos a Viena :… ¡¡¡ que todos fuimos a  los palacios de Sissi, o sea, el de invierno de Hofburg y el de verano de Schönbrunn,  al Museo dedicado a Sissi, al palco de la Ópera donde aposentaba sus reales, a la plaza dedicada a Sissi y demás cosas de la princesita ( que no Emperatriz) ¡!!,      

¡Ay el encanto femenino…! y nosotros, obedientes y sumisos como corresponde a nuestra condición nos atuvimos a sus deseos porque ya lo dice el refrán: “ Aunque el consejo de la mujer sea poco, no tomarlo es de loco”,  ya que sabemos lo que puede ocurrir en caso contrario: “Ira de mujer, ira de Lucifer”, jajajaja.

Y ya, para más inri, el hotel era el Park Schönbrunn, que fue construido para alojar a los invitados a la real boda de dicha princesita ( desde entonces no han debido pasar el aspirador a la moqueta) y que es aledaño a los inmensos jardines por donde hacía footing todas las mañanas doña Sissi.

Una cuestión: los vieneses apenas saben quien es Sissi, si acaso mencionan a la Romy  guapa de las películas. No es broma, allí quien sigue siendo el mito por excelencia es María Theresa, que los tenía bien puestos para gobernar en un Imperio tan dispar como era aquel.

Y una recomendación: como ustedes son muy inteligentes y al final van a terminar yendo a Praga, que esa sí es una ciudad encantadora como para perderse entre la belleza monumental de sus calles y plazas ( no se olviden caminar por el barrio de Malá Strana, o sea, por el París de los 90), les propongo que para darse un homenaje tiren a la derecha del Puente de Karlova dirección al nuevo Conservatorio de Música, por allí está la calle Kremencova y en el número 11, la cervecería “ U Flekºu” fundada en 1770, donde alucinarán.

Naturalmente la especialidad es Pivo ( cerveza, en checo), pero la negra bien fría, que no sabe a regaliz como aquí y que fabrican exclusivamente ellos mismos, acompañada de cualquier contundente plato de carne de los montes y amenizada con música del pais, todo a precios muy asequibles.

Consejo: cuando les vayan a servir no se tiren el ‘pegote’ diciendo Pivo, ustedes tranquilamente dicen cerveza así como suena y el camarero les preguntará en castellano

 ¿ grande, media o chica?, y ahí ustedes deciden la cantidad que van a trasegar.

De la música no se preocupen, tan pronto los músicos les oigan hablar comenzarán a tocar pasodobles, “ los pajaritos” y alguna de la Pantoja. Y si son mexicanos o argentinos ( que también le pegan al codo cerveceril como he podido comprobar) pues ya saben, corridos o tangos a elección.

Les rogaría que si visitan ese establecimiento dieran recuerdos a su propietario de parte de la peña de “ boquerones-as” que hemos estado en este mes septiembre. Debido a que allí montamos nuestro “cuartel general” durante nuestra estancia en la República Checa y que siempre llegábamos con mucha sed, el buen señor no sabía ya qué hacer: si regalarnos un traje a cada uno, o aumentar la producción de cerveza dado el volumen que consumíamos a diario…¡ jajajaja ¡.

Última recomendación:  Si proyectan visitar alguna de las ‘Ciudades Imperiales” centroeuropeas, esta clasificación les puede ayudar a elegir:

4º puesto: Bratislava,

3º puesto: Viena.

2º puesto: Budapest

1º puesto: Praga, y estoy seguro que me lo agradecerán,

( A ver si los boquerones me envían las fotos y las cuelgo en el espacio).

Y les dejo con la Marcha Radetzky para que se vayan entonando. 

Tiene mi amiga Carmen, canariona de pro, el deseo de realizar un romántico crucero por el Mediterráneo. No especifica ruta para la travesía lo cual me lleva a pensar que ese detalle puede ser el menos importante y estimo que lo que ansía de verdad es saber la persona que compartirá con ella ese viaje. Convertido en mago por un instante, consigo proporcionarle ese capricho ¡zas! ya está Carmen situada en el puerto de Barcelona dispuesta a embarcar, ha facturado las maletas y con un neceser y su bolso de mano espera la orden para que el pasaje suba a bordo. Más ¿ que ocurre? ¡ah! nos falta el compañero que realizará la travesía y ocupará con ella el camarote designado.

No queda apenas tiempo, imposible localizar a esa persona con que Carmen quiere navegar. El buque comienza la maniobra de desatraque ¡Dios mío! una tragedia.

No es tal, el mago se convierte en el incógnito pasajero. Carmen se tranquiliza, no le parece mala compañía e inicia ilusionada la singladura.

A través de los días de navegación ira viendo los puertos de Savona, Olympe, El Pireo-Atenas, Izmir, Rodas, Limassol, Alejandría, Civitavecchia-Roma y regreso a Barcelona.

Al desembarcar su mente no acaba de decidirse por señalar cual de las ciudades visitadas le ha parecido la más extraordinaria, la que más le ha llenado su interior. Decide pronunciarse una vez que de vuelta a su isla reviva minuto a minuto lo descubierto, que analice serenamente las sensaciones que se han ido acumulando en su corazón. Al final del muelle se despide de su imprevisto acompañante con un cálido beso.